Blogame mucho: Estuários

4.5.06

Estuários

Nos Açores, quando lá estive, reparei que toda a gente andava mais devagar do que eu. Percebi, cedo, que era porque não havia pressa. Vive-se assim, lá. Na pressa vagarosa dos vagares necessários. E eu aprendi tanto desse andar que, para o fim, já doseava melhor as passadas.

Na minha terra anda-se muito mais devagar que nos Açores. Qualquer micaelense ultrapassa um reguense. Embora - isto é estranho, mas já explico melhor -, por aqui, a marcha pareça sempre muito mais apressada. Coisas de passos rápidos mas pequeninos.
Um ego, aqui, é uma espécie de resumo mal feito da filosofia toda, de toda a psicologia, da sociologia e da literatura inteiras: um ego, aqui, é um pequeno capítulo da ignóbil epopeia dos calços vinhateiros, que são - sempre!- reduzidos (de forma amaricada e trepadeira) a escadórios para o céu. Uma espécie de pequena metafísica dos pobres - só quadrinhas ao euromilhões, entremeadas do suor e do sangue dos antigos.

Há um bom museu de arte antiga, mas o rio é mais plano ali à volta. E nem é bem cá.