Blogame mucho: Tango

22.8.05

Tango

Não sei pôr música no blogue. E queria. Não é habitual em mim, isto. Quero dizer, querer, é. Querer música no blogue é que não. Acho que tanto faz, quase sempre. Mas, agora, queria.

É muito bonita. Lembrei-me dela ontem. É um tango. Se calhar nem é dos tangos mais bonitos, mas para mim é. É o "Por una cabeza", já falei dele ontem por causa do Al Pacino, as senhoras e os senhores é que não me ligam.
Faz-me lembrar o filme. Faz-me lembrar de mim. Faz-me lembrar ausências. "Pequenos males", diria um neurologista. Um psiquiatra não sei.

E já dancei isto.
Bom, não foi bem dançar...

Eu danço bastante mal. Tenho uma amiga, que já não vejo há muito tempo, que costumava arreliar sempre que ela me deixava arreliá-la. Até aos quarenta anos fui um arreliador, sim; chato, enfadonho, sou só desde essa altura. Não é há muito tempo.
Eu dizia a essa amiga que o Pierce Brosnan era um tipo apaneleirado. Como, de facto, é. Isto se você achar que é, claro, senão não é, pois. Bom, o certo é que ela afinava, achava-o bonito, gozava-me, dizia-me que "quem não sabe dançar acusa o próprio chão do salão de estar torto". Isto tem imensa ligação, eu é que não consigo explicar-me bem.

Bom. Eu não costumo pedir coisas. Mas peço esta. E dirijo-lhe o pedido. Dirijo-lho sabendo que até pode pensar, de mim, que "olha este, pede poucas vezes mas é sempre a mim: ó homem, você não conhece mais ninguém? é tudo eu? e se você fosse antes ajudar a apagar dantescos?".
Veja se me desculpa: eu gosto muito da música, sei que também gosta (não me pergunte como sei, sei) e que consegue facilmente o que lhe estou a pedir. Repare que eu peço só isto, depois fico cinco anos sem pedir mais nada, juro-lhe! Cinco anos, bolas! Olhe que eu posso morrer entretanto!
Concordo, sim, foi um momento de tentativa de pressão um bocado lamechas, além disso você quer lá saber se eu morro ou não, ok, lá estou eu outra vez, mas posso morrer em menos tempo ainda, ok, eu calo-me.
Mas pronto. Peço-lhe que a ponha, à música, no Bomba Inteligente, num daqueles posts descartáveis, mesmo sem imagem, que não carece.

Não está para aí virada. Eu sabia. Bom, se não estiver para aí virada, além de ficar a saber que é uma birrenta, imagine, ao menos, este cenário: você está sentada num bar qualquer, ali para os lados do bairro de Boca, com amigos. De repente, começa a ouvir-se o "Por una cabeza", dolente, vermelho, quase púrpura. Você levanta a cabeça, porque escutou ruído de tropeços. Firma o olhar por entre o fumo e percebe tudo: o besugo também lá está, foi de barco para Buenos Aires (enfim...) e decidiu dançar com a lolita, regressada da Costa do Marfim, que ainda protestou: "lá vamos nós outra vez, valha-me Deus, o que eu aturo a este animal!" . E tudo se passa no meio do salão: o besugo estatela-se num volteio paquidérmico, a lolita deixa-o ali, no prato ladeiro da sua (do besugo) volumosa inépcia, e vai ter consigo, à sua mesa, rindo muito. Você não resiste e ri também. Conversam um bocadinho as duas, em voz alta, sobre "que tortos são certos soalhos, sobretudo para toscos que nem sequer percebem o Desperate Housewives!", enquanto eu, leia-se o besugo, saio pela esquerda baixa, amarrotado, para beber um copo terapêutico com o Evaristo (que chegou a Buenos Aires de avião, proveniente de Bondade Pura, que é uma terra que fica longe).

Imagine isto e diga lá se não lhe parece melhor assim. Põe? Não? Mesmo assim, eu de bruços, não põe?

Então, última tentativa de besugo. Eu sou tosco mas determinado. Considere, por favor, este facto, as mulheres gostam cada vez mais de factos, talvez este a toque: no Bomba, como sabe, vai ouvir mais gente. Até a lolita, lá na Costa do Marfim, pode escutar.

Sim?