Blogame mucho: C'est nous, les cons

19.1.05

C'est nous, les cons

Eu não percebo nada de cinema, nem de outras artes. Deve ser porque são muito difíceis.
Mas sei do que gosto. Não é sempre da mesma coisa, mas não vario muito de gostares.
Revi "Os compadres", o meu irmão trouxe-me o filme a casa, tirado dum sítio qualquer, sem legendas. Eu sei falar francês, tanto que gosto de Eça. Esse mesmo, o que se esforçou sempre por fazer de conta que preferia os ingleses, entre galicismos. E de Hugo. E doutros.

Gosto das musiquetas francesas. Um dia sonhei que me perdia em França, uma França pequena, à minha medida, só coisas que eu entendesse bem, de que gostava. Ficava melhor se escrevesse "de que gostasse", eu sei, mas esta verdade que eu digo é mais um pretérito imperfeito que um condicional. Era uma França musicada por um romeno, Vladimir Cosma. Que ironia sublime, há países e coisas que baralho tanto!

Querem saber a história, ao menos quem não viu? Eu conto, de qualquer maneira. Vantagens de contar aqui: mesmo que ninguém nos leia escrevemos com a ideia que sim. E nunca saberemos se sim, se não.

É a história dum homem que tem um filho que fugiu de casa. A mãe, Christine, perante a inoperância dos meios legais (a polícia, o marido calmo e passivo) resolve telefonar a dois ex-amantes. Encontra-se com eles, um após o outro, e conta-lhes uma mentira: que cada um deles é pai do filho que lhe fugiu. Ambos a conheceram pela mesma altura, relações que passam.

Cabe aqui uma espécie de "parêntesis de besugo":
Mas, no fundo, passam? Não nos ficam todas? As relações acabam, mesmo? Ora! Por muito que nos custe, não. Nunca acabam. Mudam, apenas. Mudam-se. Ficamos nós, o tempo e nós. E sempre os outros, cambada de invasores do nosso tempo.

Bom. Ambos os antigos amantes vão procurar o filho que fugiu. Encontram-no, entre gags simples e pueris. Trazem-no de volta ao pai, ao que ficou. O pai ficou, mas é o pai. O puto tem um lampejo de encantamento, no meio da competição que se criou entre os falsos pais "para ver quem é que é mesmo o pai", quando convence cada um dos dois que "tu, sim, falei com a mãe, o pai és tu". Ambos ficam naquela estupidez boçal de que só um homem é capaz, aquela parvoíce de, no fim de contas, (contas?) sermos nós, aquela parvoíce que nos desvanece antes de se desvanecer.

O puto regressa ao pai, ao que ficou. E à mãe, que é do que trata a história. Que se resume em 26 segundos do filme: o miúdo acaba por dizer o inevitável. "Quer dizer que a minha mãe, por essa altura, andou com três meqcs...". É Depardieux que lhe responde: "...faut pas juger les âutres, p'tit con!"