Blogame mucho: A História é fodida

26.1.04

A História é fodida

De tanto se repetir.
Foi num domingo de 1973 como outro qualquer, uma família como outra qualquer, um passeio de carro pós-prandial e um velho auto-rádio daqueles que apenas tinham dois botões e um mostrador com as frequências das estações, que se sintonizavam aos apalpões para evitar os roufenhos.
De um único altifalante (que as maravilhas da estereofonia eram para poucos), escapava-se o relato de um FC Porto-Vitória de Setúbal, por sinal o 13º jogo da época, quando ao 13º minuto um homem cai redondo.
Tinha 26 anos.
Noutro domingo, também chuvoso como terá sido o primeiro, um homem de vermelho sorri a um homem de negro que lhe mostra um cartão. Um sorriso quase infantil pois o amarelo apenas condiciona a marcha da vida.
Tal como num semáforo, se nos apressarmos ainda conseguimos escapar.
Este amarelo foi mais duro. Foi o travão brusco e bruto que parou a máquina.
Tinha 24 anos.
Ao primeiro homem, porque fintava de braços abertos chamavam-lhe Pavão.
Ao segundo, talvez porque parecia um miúdo, chamaram-lhe Miki.
Não sei bem explicar porquê mas a morte em directo parece que mata mais fundo.