Blogame mucho: Caríssimo alonso:

22.1.07

Caríssimo alonso:

Não vem ao caso, aqui, nem nunca veio, o que eu penso sobre mórulas. Sobre concepção e nidificação. Sobre "sim" ou "não". Sabes porquê? Porque não falei sobre isso.

Portanto, não deves afirmar - de mim - "que tu achas que num aborto não se mata nada a não ser um conjunto de células", porque não sabes, de facto, sobre isso, concretamente sobre isso, o que eu acho.

Da mesma maneira, é excessivo resumires-me a "e essas coisas todas que tu pensas e que fazem de ti um defensor da liberdade de abortar até não sei bem que semana de gestação". Podes resumir-me assim na tua cabeça, mas não me arremesses os teus resumos sobre a minha cabeça, à minha cabeça, conforme te dá jeito.

O texto que escrevi e a que te referes mostra-te, apenas, o que penso sobre a vilanagem. A que tem dois pesos e duas medidas sobre o acto de matar. Mostra-te apenas isso por dois motivos: porque mostra isso e porque é só isso o que mostra.

Não te acusei de seres a favor da pena de morte. Não te romantizes assim. Graça Moura, o sensível tradutor de Petrarca, por exemplo, defende-a (cuido que só em certos casos). E publica as suas coisas, sempre sensivelmente, e por aí anda.
Ou seja, pode defender-se a pena de morte e continuar vivo, e ser exaltado, o que é excelente. E pode ser-se contra ela desde o ventre materno.
Talvez eu um dia tenha de vir aqui explicar-me sobre a singeleza do meu pensar sobre isto, sobre as diferenças entre o "estar vivo dentro" e o "estar vivo às cinco mil semanas". Mas, como ainda o não fiz, não te antecipes: zurzes-me na altura, de maneira menos leviana e mais severa. Pode ser?

Mas não nos desviemos, porque é melhor agora não nos desviarmos: não podes escrever que exprimes o contrário de mim quando afirmas que "penso que abortar, mesmo antes das dez semanas, é causar uma morte", porque não me leste a dizer o contrário disso.
Se me lesses, ter-me ias lido a contar semanas de vida. E a mostrar a irrelevância da sua contagem quando se trata de matar.

Não vamos discutir, porque não vem ao caso, a questão do crime. Pois não? Isso seria o cúmulo. Há quem vá por aí, mas espero que tu não. Já se sabe que é difícil cometer crimes às dez semanas de vida intra-uterina e que é bastante mais fácil cometê-los às cento e sessenta e quatro semanas de vida cá fora. Eu próprio, por essa altura, roubei maçãs. E, no ventre materno, não me lembro de lá ver macieiras. Nem de me apetecer cadastrar-me como transgressor.

A César o que é de César, a Deus o que é de Deus. Perfeito.
Eu também só quero, para mim, o que me pertence. Nada mais.

Um abraço

besugo